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05/01/2010

Vieil Ispahan 10

Assise au bureau au fond du magasin, j’ai vu passer William Faulkner devant la vitrine, il remontait la rue en fumant, il portait cette exacte veste de tweed que je lui connais, et juste au-dessus, légèrement penchée, son exacte petite gueule des années cinquante. Plus tard j’en parlerais à quelqu’un qui me répondrait Bordel il est mort, c’est un sosie, ce qui est tout à fait arrogant, parce que je sais bien que Faulkner est mort en 1962, mais je sais aussi qu’il ne s’agissait pas d’un sosie, mais de l’écrivain américain himself qui se contentait de passer devant la vitrine du magasin de tapis pour la simple et suffisante raison que j’y travaille et que je regardais par la vitre à ce moment précis.